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Die Gartenwelt. 
XI, 29 
Blumenbinde¬ 
kunst. 
Betrachtungen 
über die erste Berliner Bindekunstausstellung. 
Von Johanna Beckmann. 
(Hierxu Titelvignette und acht von der Verfasserin für die Gartenwelt 
gefertigte Zeichnungen .) 
Blumenbindekunst! Blumen und Kunst, wenn sie ver¬ 
bunden sein sollen, so muß das wie in einer glücklichen Ehe 
sein, wo einer den andern versteht und ihm hilft. Man 
weiß, daß das nicht so leicht ist, weil jeder von beiden 
Teilen gewohnt ist, dem eignen Belieben zu folgen. 
Die Blume, sie ist so zart und empfindlich und weiß 
doch so genau, was sie will, sie verlangt die Freiheit, sie 
gibt lieber Ton an, als daß sie sich fügt, und sie blüht auch 
gern, wann sie will. 
Nun kommt die Kunst, spricht vom Stil, der die Mode 
beherrscht, vom Gesetz der Farben- und Formenharmonie, 
erzählt, wie sie selber gebunden ist an die Räume der 
Reichen, an die Gewohnheiten der Menschen und ihren Ge¬ 
schmack, und redet so viel, daß die Blume kaum den zehnten 
Teil begreift. 
Jetzt fängt die Erziehung — das Ziehen, das Treiben an. 
Korb mit weißen Ranunkeln 
von Hoflieferant J. C. Schmidt, Berlin. 
Was nützen uns Flieder und Schneeball im Mai, wer gibt 
im Frühling Diners? Da muß die Blume sich fügen, wieder 
und wieder; sie muß sich bemühen, und man fragt ihr Ge¬ 
fühl nicht, sie muß ihre tropische, sonnige Heimat verlassen 
und muß sich ans Wolkengrau gewöhnen. Sie hat es getan. — 
Man vergaß den eisigen März wind, wenn man die fest¬ 
lichen Ausstellungsräume betrat, und früher hätte man an 
Zauberei geglaubt, denn so viel Blumen wie hier gibt es 
ja überhaupt nicht. Allein diese Blumen, ohne jede „Ver¬ 
bindung“, sie waren eine reiche, wunderschöne Gabe. 
Man hat die fremden und heimischen Pflanzen hinzu¬ 
gezogen. Die Binde- und Dekorationskunst braucht zunächst 
die fremde Blume, die in ihrer farbigen Pracht den 
Nordländer fesselt, wie uns alles reizt, was wir zu Hause 
nicht haben. So kams, daß vor ein paar Jahrzehnten die 
Blumenkunst sin Fremd¬ 
schwärmer war, dann wachte 
das Heimatbewusstsein all¬ 
mählich auf, das Gefühl für 
unsere deutschen Pflanzen, 
und seltsam berührt es nun, 
wie neben den Orchideen und 
Anthurien die deutschen 
Kätzchen, der Efeu und die 
schlichten Schneeglöckchen 
stehen. Sie haben alle das¬ 
selbe Recht. 
Und die Kunst, wie hat 
sie der Blumen sich ange¬ 
nommen? So gut sie konnte. 
Und wer mehr verlangt, der 
muß nicht selbst um das 
Blühen gearbeitet haben, der 
kennt den unglückseligen 
Zwiespalt nicht zwischen 
Material und Idee, noch die 
für den Kunstgewerbetreiben¬ 
den unerläßliche Rücksicht 
auf den Geschmack des Publi- Rhododendronkörbchen von 
kums, der weiß nicht, daß Hoflieferant J. C. Schmidt, Berlin, 
die Stilschwankungen der 
letzten Jahre die Arbeitenden verwirren mußten, wofern 
nicht jeder von ihnen ein Genie war. 
Vom Stil also! Der Eine hat gedacht: Empire ist richtig 
und hat den Geschmack der Napoleonenzeit iu Pflanzen dar¬ 
gestellt, so gut es ging. Der Andere dachte: Das Heil 
kommt von Japan und steckte die Blumen in leichte, elastische 
Körbchen und pflanzte exotische Bäumchen in echte japanische 
Urnen. Der Dritte dachte: Man macht es wie sonst und so, 
wie es „geht“, baute sich dies und jenes zusammen und 
kam zu dem oder jenem Ergebnis, gut oder weniger gut, 
wie das so kommt. Und wieder andere, geschult im „Auf¬ 
schwung der Bindekunst“, vertraten den „Möhrke“-Stil. Und 
außer diesen waren manche Arbeiten von ganz besonderer 
Feinheit vertreten, einfache und reiche; man meint, der 
Gärtner hat sich auf seine Blumen verstanden und hat nach 
seiner eigenen Idee das Gebilde entwickelt. Das mag das 
Ideal sein, denn die Blumenkunst kann nicht dienend sich 
fügen dem herrschenden Stile und der Mode; sie muß ihren 
Stil sich selber finden. Ein Gärtner sagte: Mal kamen Hut¬ 
modelle aus Paris, tiefviolett und hellblau, da fing man an 
Vergißmeinnicht und Veilchen zusammen zu „verbinden“. Und 
