nard, accompagné d’un de mes enfants, collégien en 
vacances. Le fusil sur l’épaule, nous suivions un che¬ 
min au milieu du bois, ayant d’un côté un épais taillis, 
de l’autre un gaulis, quant un des chiens courants 
passe dans la réserve, à dix pas de nous, et fait lever 
une Bécasse, qui retombe aussitôt. Le collégien de 
s’écrier : — Une Bécasse blessée, voulez-vous que je 
l’achève d’un coup de fusil?—Non pas, vraiment! 
Puisqu’elle est blessée, cours après et tu la prendras fa¬ 
cilement. Donne-moi ton fusil. — Voici notre collégien 
parti à fond de train ; je riais à pleins poumons de cette 
course échevelée, voyant l’enfant bondir comme un 
chevreuil après sa Bécasse, qui criait, tirait de l’aile et 
du pied, se culbutant en donnant tous les signes de dé¬ 
tresse. Le collégien redoublait d’ardeur, espérant tou¬ 
jours la saisir, jusqu’à ce qu’enûn, haletant, épuisé, 
perdant haleine, force lui fut de s’arrêter. Il revint 
l’oreille basse.— C’est singulier, me dit-il en cinq ou six 
fois, je l’ai presque prise. — Oui, mais tu ne la tiens 
pas. — Elle est pourtant bien blessée; ma foi, je n’y 
comprends rien . — Ecoute, et tu comprendras la leçon 
que t’a donnée une Bécasse. Je lui expliquai alors que 
la pauvre mère, surprise par le chien, n’avait pas eu le 
temps d’enlever et d’emporter son Bécasseau, qu’elle 
avait fait alors la blessée pour éloigner son ennemi. 
Bel exemple d’amour maternel que nous donne un 
oiseau qui cependant est réputé stupide! 
Moris, 21 avril 1868. 
