ÉLOGE DE M. ALBERT VILLENEUVE. 631 
fectionne. S'il célèbre encore, parfois, les amours et les ris, 
comme dans^ sa jolie pièce du Bal chez Flore, c'est avec la 
grâce et l'enjouement d'Horace ; s'il peint la passion 
malheureuse, on sent qu'il a soupiré avec Virgile les dou- 
leurs de Didon. Un jour , après un rude effort pour 
reproduire une des odes pindariques de son poète favori, 
son imagination émue prend son vol ; il n'est plus traduc- 
teur, il est poète, il est peintre, et, tour à tour sublime et 
gracieux, il nous dit la tempête déchaînée sur les âpres som- 
mets, l'avalanche tombant avec fracas des cîmes neigeuses, 
et les gazons en fleurs des vertes et riantes vallées. C'était 
sa magnifique pièce de la Montagne, son chef-d'œuvre 
poétique. 
Je me trompe, Messieurs, En 1875, l'année douloureuse 
de Toulouse, le poète qui avait enfin toutes les cordes à sa 
lyre tirait des pleurs de tous les yeux en contant la na- 
vrante histoire de ce pauvre petit enfant dont le berceau 
flottait sur les eaux de la Garonne débordée : 
... Quelle est donc là-bas cette épave nouvelle 
Que la vague vers nous chasse ainsi devant elle? 
On dirait à sa grâce, à sa légèreté, 
Voir fuir devant un aigle un cygne épouvanté. 
C'est un berceau... 
Hélas ! Selon tes vœux, ton enfant blanc et rose, 
Ton enfant bien-aimé, pauvre mère, y repose. 
Mais le fleuve est entré chez toi comme un bandit, 
11 a volé ton fils endormi dans son nid... 
Enfant, ne bouge pas. Le moindre mouvement 
Peut faire chavirer ta barque dans l'abîme. 
Il nous a vus, s'agite, et nous tend les deux mains. 
Le berceau penche et tourne; et les flots inhumains 
Ont plié dans leur sein et recouvert leur proie , 
Sans efforts et sans bruit, presque sans qu'on le voie. 
Et toutes les mères répétèrent après le poète : 
• Ah ! ce pauvre petit qui me tendait les bras, 
Quand je vivrais cent ans, je ne l'oublîrais pas 
