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fleurissent les amandiers roses; — là les chaudes grappes de raisins 
nous attirent, — les roses s'épanouisssent plus belles,. — et le clair 
de lune répand sa lumière d'or. 
Ici j'erre tristement de maison en maison; — pas un regard ne se 
tourne amicalement vers moi. — C'est à peine si l'on me fait quelques 
dons d'une main avare. — On me chasse en grondant de partout. — 
Ah ! le pauvre enfant aux cheveux noirs, — personne, personne ne 
l'aime. 
Gomme ces nuages qui me cachent le soleil — pèsent lourdement 
sur moi! — Les vieilles et joyeuses chansons, — je les ai presque 
toutes oubliées. — A travers les airs que je sais — j'entends toujours 
vibrer un seul chant : — Puissé-je aller dans ma patrie, — au pays 
plein de rayons de soleil ! 
A la dernière fête de la moisson, — lorsqu'on dansait de joyeuses 
rondes, — j'ai chanté le plus beau — de mes lieder. — Mais lorsque 
les couples s'enlaçaient — dans l'or du soleil couchant, — des larmes 
brûlantes — roulaient sur mes joues sombres ! 
Ah! ces danses me rappelaient — ma patrie lointaine; — on res- 
pire plus libr-ement — au clair de lune embaumé. — Aux sons de la 
guitare — les pieds bondissent comme s'ils avaient des ailes; — les 
jeunes gens avec les belles filles — dansent ardemment le fandango. 
Mon cœur bat à tout rompre; — je ne puis y tenir plus longtemps. 
— Je renonce volontiers à tout autre plaisir, — mais laissez-moi la 
joie de revoir mon pays ! — Au midi, au midi ! — Là-bas, vers l'Es- 
pagne, — vers la terre inondée de rayons de soleil ! — C'est là, à 
l'ombre des marronniers, — que je veux être enseveli. 
Sans doute ces vers rappellent un peu trop la chanson de 
Mignon dans Gœthe. Mais on ne doit pas oublier que c'est 
l'œuvre d'un rhétoricien. Ailleurs, c'est Henri Heine qu'il 
imite. 11 lui emprunte le sentimentalisme raffiné du Buch 
der Lieder. On le voit, dit son biographe Gœdeke, faire 
monter sur le lac bleu la silencieuse fleur de lotus — qui se 
change avec le temps en une modeste rose d'eau; il fait 
rêver la fleur débordante de ;parfums qui tremble sur. les 
rameaux de l'oranger aux fruits qu'elle recèle dans son 
sein, comme la fleur du cœur rêve à ses fruits dorés, plai- 
sirs et peines d'amour; dans ses vers, les étoiles deviennent 
de pieuses brebis {from-me Laemmer)^ — non, des lys ar- 
gentés, — non, de brillants flambeaux allumés à un grand 
maître-autel, — non encore, ce sont des lettres d'argent avec 
lesquelles un ange écrit sur la toile bleue du firmament 
mille amoureuses chansons. — On est tenté d'ajouter, 
