LA JEUNESSE DE GEEBEL. 435 
Oh ! veux-tu me les laisser prendre ? 
Tu ne me- dis ni oui, ni non. 
J'en prends un; s'il faut te le rendre, 
Je vais le faire sans façon. 
Tu rougis comme d'une offense ; 
Mais c'est la faute du printemps. 
Et honni soit qui mal y pense. 
Il n'est de baisers qu'à vingt ans. 
MYTHE DU PRINTEMPS. 
(Neue Gedichte, p. 155.) 
Un long frisson mystérieux 
Court à travers l'espace immense; 
C'est comme un souffle de démence 
Secouant la terre et les cieux. 
Telle, sous les vents irrités. 
Tressaille et bout la mer profonde 
Ecoutez c'est le coeur du monde 
Qui bat à coups précipités. 
C'est toutes choses en délire. 
Plaines, ravins, forêts, ruisseaux; 
Partout des lueurs dans les eaux 
Et dans l'azur comme un sourire. 
Une voix parle aux sens troublés; 
On dirait qu'il sort de l'abime 
L'écho puissant, l'écho sublime 
Du chant des siècles écoulés. 
Chante aussi, toi, chante, mon âme. 
Aux premiers souffles du printemps. 
Comme, sous des baisers ardents. 
Ivre d'amour, chante une femme. 
Les ennemis de Geibel ont traité cette poésie de poésie de 
BackfiscJu un peu comme nous disons : des vers de mirli- 
ton. Poésie de fillette, le mot est vite dit. Mais Geibel n'écrit 
pas plus pour les pensionnaires que ne le faisaient Lamar- 
tine et Schiller. Il y à autre chose que des fadaises sentimen- 
tales dans les morceaux que nous venons de rapporter, même 
dans d'autres qui tournent davantage à la romance, comme 
celui-ci : 
