PIÈCES A L’APPUI. 
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Créez , tant envie durra , 
Tant vostre bien propre amerez , 
Tant vostre royaume endurra 
Et subjects et foulez serez ; 
Mais , quant d’acord vous armerez 
Pour garder vostre France terre, 
Certainement vous chasserez 
Vos ennemis en Engleterre. 
Pensez-en , vos Franczois, se France 
Maintenant faisoit sa complainte , 
Mettant en vostre remembrance 
Tous les maulx dont elle est attainte , 
Et jusques à la mort estainte, 
Qu’elle vous porroit à tous dire , 
Et se sa douloureuse plainte 
Vous feroit larmoyer ou rire. 
Il m’est avis que je la voye 
Celle jadis puissante royne, 
Errant sans sentier et sans voye, 
En habit de povre meschine , 
Toute couverte de ruine, 
Noire de cops et de bastures , 
Criant le murdre et la famine, 
Jettée aux males aventures. 
Halas ! la dame misérable 
Sur la quelle ores escopit 
Celle fortune décepvable 
Et pièce à pièce l’escharpit, 
Se son mal lui donne respit 
Tant que vous dira son pensé, 
Bénira elle qui rompit 
L’amour régnant ou temps passé. 
Ne dira : « Nobles et villains , 
Franczois esclaves et fuitis, 
Prenez pitié de moy vile, ains 
Que j’esme mes jours chétis , 
Et aprenez à vos petis 
Comment haine et faulte d’amour 
Qui fut et est ès cueurs faintis. 
À fait ainsy flétrir ma flour. 
» Car puisque haine le palis 
Du jardin où je m’esbatoye, 
Rompit, abandonnant le lis 
Que si songneusement gardoye, 
Et vous et aullres gouvernoye 
Oultre humaine félicité 
Et disiez : « Saint Denis Montjoye ! » 
Je n’eus aultrè prospérité. 
» On m’appelloit palais paisible, 
Temple de vertu et d’onneur. 
Or suy champ de guerre terrible, 
Fosse de péehié et d’orreur ; 
Or ne me poeut on sans fréeur 
Véoir ne penser seulement ; 
Et ce m’ont fait haine et erreur 
Par leur mauvais gouvernement. 
» Richart ne m’avoit pas assez 
Tempesté oullrageusement ; 
Il n’y a que VI ans passés, 
Las! c’est assez nouvellement; 
Il falloit qu’en nouveau tourment 
Henry me remist par vo haine , 
Et de mon sang habondamment 
Loyre et Marne rougist et Saine. 
ii Sur Agincourt ne sur Verneul, 
Ne me fault aler doulouser 
Le sang des miens ; j’ai partout deul, 
Partout puis-je mon sang puiser. 
Le ciel ne poeut tant arrouser 
La terre , quelle ne soit rouge ; 
On n’y scet que de sang user, 
L’espée du poing ne se bouge. 
