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y> Les faibles, éperdus, ont tremblé de sa fureur impie. Il a 
haussé le front contre toi, Seigneur Dieu ! Et, d’un visage insolent, 
étendant ses deux bras armés, il a remué sa tête furieuse. Il a for¬ 
tifié son cœur d’une ardente colère contre les deux Hespéries que 
baigne la mer, parce que, assurées en toi, elles lui résistent et 
qu’elles se revêtent des armes de ta foi et de ton amour. 
» Il a dit, dans son arrogance et son mépris : « Ignorent-elles, ces 
contrées-là, mes colères et les exploits de mes illustres aïeux? Ont- 
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elles osé leur faire face, avec le Hongrois timide, et dans la guerre de la 
Dalmatie et de Rhodes? qui les a pu délivrer? qui, de leurs mains, 
a pu sauver ceux d’Autriche et les Germains? Leur Dieu pourra-t-il 
par hasard aujourd’hui les préserver de ma main vengeresse? 
» Leur Rome, tremblante et humiliée, convertit ses cantiques en 
larmes. Elle et ses fils affligés attendent ma colère et la mort après 
la défaite. La France est brisée de discordes; et, en Espagne, l’af¬ 
freuse mort menace quiconque honore les bannières du Croissant. 
Ces nations belliqueuses sont occupées à se défendre elles-mêmes; 
et, ne le fussent-elles pas, qui peut me faire offense? 
» Toi, Seigneur! qui ne souffre pas que la gloire soit usurpée 
par celui qui mesure sa propre force au gré de son orgueil et de 
sa colère. Ce superbe ennemi, vois comme il a, dans sa victoire, 
dégradé tes autels! Ne souffre pas qu'il opprime ainsi les tiens, 
qu’il nourrisse de leurs cadavres les bêtes féroces, qu’il atteste sa 
haine dans leur sang répandu, et, qu’après cet outrage, il dise : 
où est le Dieu de ces hommes? de qui se cache-t-il 1 ? » 
On sent qu’on n’a pas seulement affaire ici à un artiste, mais à 
un vrai poète. Pour la poésie la traduction est une contre-épreuve: 
les beautés d’art ne passent pas d’une langue à l’autre, mais l’ins¬ 
piration vraie est un arôme qui ne s’évapore pas tout entier en se 
transvasant. Ici l’inspiration a beau passer dans une prose étran¬ 
gère, elle règne en souveraine, et, quoi qu’on fasse et quoi qu’on 
pense, on est subjugué. Le poète, d’ailleurs, s’est surpassé : il était 
dans l’ivresse de la victoire, il voyait le bras de Dieu, et, comme 
l’aigle fond sur sa proie, il écrasait dans son vers l’arrogance du 
Sarrazin. 
1 Voir les Études sur Pindarc et la poésie lyrique, pp. 487 et suiv. 
