ÉLOGE DE M. VAÏSSE-CIBIEL. 
23 
lées, charmait ses heures d’insomnies et la durée de ses conva¬ 
lescences se mesurait au nombre de sonnets dont il enrichissait 
son portefeuille. On eût dit que cette recherche de la rime, 
cette lutte contre les exigences de la pensée et les sévérités du 
rythme, en captivant tous les ressorts de son intelligence, l’em¬ 
pêchaient de sentir son mal ou tout au moins de l’écouter et 
lui accordaient une trêve, sans que rien, dans ces légères com¬ 
positions, en trahît la douloureuse origine. 
Puis, brusquement, à la fin du mois d’août de l’année der¬ 
nière, l’hôtesse lugubre dont notre ami avait si souvent annoncé 
la visite avant l’heure, la mort est survenue, prompte et sour¬ 
noise comme le voleur dont parle l’Écriture, et en trois jours, 
elle a tout brisé. En trois jours, elle a étouffé cette parole ar¬ 
dente, fermé cet œil sympathique, privé de son chef cette fa¬ 
mille qui avait commencé à le pleurer depuis dix ans. 
Je n’oublierai pas l’impression de cruelle surprise que pro¬ 
duisit chez la plupart d’entre nous ce dénouement si prévu et 
si soudain. Le mourant ne fut point dédommagé, par la rapidité 
du dernier passage, des souffrances acharnées qui avaient tor¬ 
turé sa vie. Il fallut, pour avoir raison de cette organisation 
vigoureuse, une lutte terrible où l’on ne pouvait dire qui souf¬ 
frait le plus, du patient épuisant ses dernières forces ou des té¬ 
moins consternés de son agonie. 
Notre confrère a rendu le dernier soupir le 28 août 1884. 
C’est une époque de l’année où les vacances nous dispersent; 
aussi un petit nombre de membres de la Compagnie put assister 
à ses funérailles et lui payer l’hommage de nos regrets. Quelques 
amis, sur le désir qu’il en avait exprimé, ont accompagné sa 
dépouille mortelle jusque dans ce pittoresque cimetière de Nè- 
grepelisse où l’attendait le tombeau de son père. De ce plateau 
inondé de soleil, alors en pleine fête estivale, où une foule re¬ 
cueillie, appartenant aux deux cultes de la vieille ville du ma¬ 
réchal de Turenne, suivait respectueusement le cercueil, l’œil 
pouvait embrasser presque tous les sites familiers à notre ami, 
ces horizons qu’il avait décrits avec tant d’amour, depuis les 
courbes de l’Aveyron, baignant les pieds de Bruuiquel et de 
Penne, jusqu’au rideau sévère de la Grésigne, « la vieille forêt 
