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birgt, was im Schilf und Ried liegt, das hab ich Jahr für Jahr 
hier so ziemlich alles hübsch beisammen: Enten, Wasserhühner, 
Rohrhühner, Rallen, Reiher, den Haubentaucher, den Zwerg¬ 
steißfuß, den Eisvogel, meinen besonderen Liebling, und die 
Wasseramsel, die Rohrdrossel, die Dommel, den Kiebitz u. s. w., 
die edelprächtigen Raubvögel, auch mal den Kormoran, ja selbst 
der »Vogel mit dem Eselsgeschrei«, der Pelikan, hat hier schon 
seine Gastrolle gegeben, von dem Kleinzeug nicht zu reden. 
Birkwild habe ich hier so zahlreich, daß mir im letzten Winter 
unweit meiner Siedelei an einem prächtigen Rauhfrosttag 26 Hähne 
in einer Randbirke einstanden. Aber die Limose gesehen zu 
haben, erinnere ich mich seit meiner Kindheit nicht. Und das 
ist lange her, und aus dem Hänschen ist gar lange schon ein 
alter, griesgrämlicher Hannes geworden, der wohl schon die 
längste Zeit in Schrof und Kar, in Moos und Bruch herumge¬ 
stiegen ist. 
Gesehen habe ich die Limose auch bei ihrem Hiersein lange 
nicht, aber gehört hab’ ich sie und mir diese Art Vogelsprache 
zuerst nicht so recht zu deuten gewußt. Denn eines trüben 
Tages zu Anfang April hab’ ich mir in der nächsterreichbaren 
Amtsstadt einen gilblichen Pfeifenkopf empfehlen lassen, auf 
dem in ganz schwachen Konturen das Bildnis unseres nun seit 
25 Jahren zu seinen Vätern versammelten Königs Ludwig II. 
aufgezeichnet ist. Durchs Rauchen soll nach und nach das Porträt 
des Unvergessenen zum Vorschein kommen. 
Da sitz ich denn, es geht schon gegen Abend, ein halbes 
Stünderl vor meiner Behausung auf einem Stück Pfahl im Moos 
und studiere auf meinem Pfeifenkopf die Züge des guten, groß¬ 
herzigen Fürsten; schwach zeichnen sich die Konturen der 
Berge, in die er sich vor Muckertum und Schranzenwirtschaft 
und Philisterei geflüchtet in sein Schmuckkästchen Linderhof 
und sein stolzkühnes Neuschwanstein, wo jetzt die Gaffer herum¬ 
laufen. Und ich denke an sein strahlendes Künstlerauge und 
sein gütig-königliches Wesen, und an die Judasse Hesselschwerdt 
und Mayr, und an seine Wegführung vom hohen Felsenschlosse, 
und an seine Fahrt nach Seeshaupt — — und nach Schloß 
Berg, wo der einzige Mann, Bayerns Stolz, erlosch wie ein 
leuchtend Meteor — und aufs neue zerkrampft mir das Gedenken 
an den 18. Juni 1886 das alte Herz, da . . . tidewitt, tidewitt, 
hüddo, hüddo-dringts zu mir herüber; sehen kann ich 
