LE TIGRE. 
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une harmonie : rte fines et élégantes bandes noires, colliers et bracelets qui se détachent sur un fond 
d’or, se suivent, s’écartent, se soudent, s’élargissent, se recourbent, s’amincissent, se fuient, se retrou¬ 
vent, se confondent; et tout cela s’harmonise, se complète et se tient. C’est une figure, c’est un tableau. 
Un géomètre a tracé ces lignes; un peintre a dessiné ces bandes; n’y touchez point, vous effaceriez ces 
couleurs. 
Au repos, il semble peut-être lourd sur ses pattes trapues; masse indolente et superbe, majesté pesante 
et terrible, il a l’air de sommeiller ; mais que le péril l’excite ou que la faim l’aiguillonne, il se lève, bondit, 
frappe, attaque et tue presque a la fois. — C’est un trait qui passe, un cri qui part, la foudre qui éclate. 
Sous sa griffe, un râteau, sous sa patte, une massue, sa victime, daim, loup, sanglier, homme 
ou cheval, tombe la nuque brisée, le ventre ouvert... 
Vingt dogues ne sauraient le faire reculer. Celui que sa 
patte atteint n’est plus qu’un invalide ou un mort. Acculé 
contre un arbre ou un rocher, la gueule sanglante et le poil 
hérissé, la face ridée, l’œil en feu, il agite sa patte formidable 
comme s’il jonglait ! Ce qu’il touche tombe, et ce qui 
tombe ne se relève plus. Il n’y a pas d’animal à qui la 
nature ait plus largement dispensé les 
qualités physiques, la grâce, la vigueur, 
l’agilité. D’un bond, il saute dans un en¬ 
clos, par-dessus de hautes palissades, et 
d’un bond il en sort, chargé d’un buftle 
qu’il emporte comme un chat ferait d’une 
souris. Il dort toute la journée, se cou¬ 
chant là où l’aurore l’a surpris, se réveil¬ 
lant le soir, dans les hautes herbes impé¬ 
nétrables où il passé le jour. Ce qu’il 
aime, c’est la nuit, où ses grands yeux 
errants étincellent d’un feu sauvage, où 
sa belle robe mouchetée s’allonge, se re¬ 
plie, s’étale, rampe, ondule comme un 
tapis vivant. 
Antithèse curieuse, le Bengale a donné 
son nom à la plus délicate des fleurs, 
comme au plus terrible des carnassiers. 
Si l’on excepte l’Éléphant, cette forte¬ 
resse, aucun animal ne peut résister au 
Tigre. Il a pourtant un adversaire terrible 
et souvent heureux dans le Buffle sauvage, 
son ennemi mortel. 
A la vue du Tigre, il s’avance avec 
une majesté sauvage, défiant son ad¬ 
versaire en faisant voler la poussière sous son sabot furieux. 
Au mugissement de l’un, répond le mugissement de l’autre, et tandis que le Tigre s’aplatit comme un 
Chat prêt à bondir, le Buffle se précipite sur son adversaire, opposant aux griffes du fauve ses cornes, deux 
épieux, et son front, un maillet. Un nuage de poussière voile les combattants ; c’est à peine si l’on aper¬ 
çoit deux masses qui roulent, des chairs qui pendent, du sang qui coule. Enfin la poussière tombe et le 
silence règne dans les jungles. Quel est le vainqueur du Tigre ou du Buffle? Tous les deux sont morts. 
Le plus souvent, le Tigre, dans un bond vertigineux, saute au cou du Buffle aveuglé par la rage, 
l’étrangle, Tégorgeet en quelques coups de crocs formidables met ses tripes auvent. Quelquefois, aussi, 
le Buffle, dans un élan furieux, prévient son adversaire, le jette en l’air de ses cornes terribles, et le 
foule à ses pieds, palpitant, les os fracassés, s’en va, puis revient, implacable, acharné, pour broyer 
un cadavre. 
Quand le Tigre aperçoit l’homme pour la première fois sur la limite des forêts, il paraît qu’il ne 
