LES ANIMAUX CHEZ EUX. 
leur donner de petites tapes sur la joue avec sa large main gantée de velours, enlacer sa petite famille avec 
sa longue queue chargée de bracelets, comme on passe le bras autour du cou d’un ami. 
Et, si quelque fauve des steppes vient à passer, s’arrête surpris, au lieu de bondir et de le dévorer, le 
papa Tigre, le regardant d’un œil calme, semble lui dire: « Pardon, ne seriez-vous pas aussi père de 
famille? » 
Mais c’est surtout la mère qui est chargée de l’éducation des enfants. C’est elle qui leur apprend la 
chasse, la pêche et la guerre. 
Tapie sur les bords d’un marais, elle prend le reptile au passage et l’oiseau au vol. 
— Voilà, nies enfants, comment on chasse. 
Blottie, comme une grande chatte, le long des torrents et des rivières, elle étend doucement la patte 
et fait sauter sur la rive le poisson qui sera le plat du jour. 
— Voilà comment on pêche, mes enfants. 
Cachée dans les hautes herbes, tandis que ses petits font le guet, elle bondit sur le cheval sauvage et 
l’égorge. Ne faut-il pas que tout le monde vive? 
— Voilà comment on tue, mes fds. 
Mise en face du chasseur, elle a brisé trois lances et broyé une massue ; une balle l’a frappée au cœur ; 
elle tombe enfin, se traîne, se débat, se meurt; et son dernier rugissement, mêlé de fureur et d’amour, 
semble dire aux siens : 
— Voilà comment un Tigre doit mourir! 
Si, au contraire, un chasseur lui a ravi ses petits et les emporte au galop de son cheval, elle les suit 
durant trois lieues en bondissant à travers les torrents et les buissons ; puis, elle tombe épuisée de fatigue 
et de rage, et dans un cri désespéré, rugissement suprême de tristesse et d’amour, elle a l’air de dire : 
— Voyez, mes enfants, comme je vous aimais! 
Alors, étendue sur l’herbe, qu’elle mord avec frénésie, elle semble morte au monde des forêts. 
Qu’un beau Tigre s’avance en faisant miroiteries ors de son manteau royal, elle ne le voit pas; qu’il 
fasse entendre un rugissement adouci et provocateur, elle ne l’entend pas. 
Ce n’est pas un époux qu’elle cherche, ce sont ses enfants qu’elle demande; ce sont ses petits qu’elle 
appelle, qu’elle pleure, et elle ne veut pas être consolée. 
Fulbert Dümonteil. 
