Non turbar l’alma della fanciulla, 
Deh! non tentare la sua virtù; 
Poiché lo speglio del cor s’annulla; 
Ed appannato non schiara più ! — 
II. 
LA FIGLIA MORENTE 
dal greco 
Sovra il monte vicino, o Mamma mia, 
Sempre ricinto d’una nebbia oscura 
Un’erba cresce, e chi la gusta, obblia 
La pena che nell’anima gli dura. 
Se laf pasce l’agnel la pecorella 
Dimentica, e il fedel la tortorella. 
Tra poco che mi avrai tu sotterrata, 
Cara mamma, molcisci il tuo dolore. 
Prova pure quell’erba, e cancellata 
La mia memoria ti sarà dal core. 
— Mille volte io la gusti, ah, tu non sai 
Che amor di madre non si scorda mai ! 
