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Un giorno, un cacciator, di là traendo, 
La vide, e le dicea : — Mesta figliuola, 
Gli alberi conti, -o fiori vai cogliendo, 
Che qui ti stai così romita e sola? 
— Gli alberi non conto, o colgo fiore, 
Ma da sett’anni aspetto lo mio amore; 
Egli tanto lontano se ne è andato, 
Nè più nuova di lui saper mi è dato ! 
— Lo conosco ; è in Zelanda quel tuo amante, 
Da molte donne amato, e riamante ! 
Un gemito non dette la meschina, 
Ma sovra il sen lo smorto viso inchina, 
Dicendo : — Possa egli essere beato, 
E tante gioie s’abbian le sue Belle, 
Quanti fìorelli son pel verde prato, 
Quante nel cielo son lucenti stelle! — 
— Fanciulla, scorda pur quel traditore ; 
E a me, che ti vo’ ben, volgi il tuo amore. 
Ecco, su prendi, està catena d’oro, 
Di vesti e gemme ti darò un tesoro... 
— Io non la vo’, fosse pur tanto lunga 
Che dalla terra su nel cielo giunga. 
