Tra cento convitati ad un pomposo 
Banchetto, a mille giochi, a liete danze. 
Ma ecco il giro delle tazze riede, 
Una ne prende il Conte, e balza in piede, 
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- Genero ! io bevo alla salute in pria 
Di te, della tua sposa... la Fioretta — 
— Da molto già morì la sposa mia, 
Nella selva, riposa, poveretta ! 
Lagrime e fior vi spargo ad ogni aurora.... 
Molti anni, o Conte, che tu viva ancora! — 
- La vendetta di Dio sopra- te cada, 
Ch’hai seppellito viva la mia figlia; 
Muori, assassino ! — E imbrandita la spada, 
Con la sinistra mano il crin gli piglia, 
E di più eolpi trafittogli il core, 
Esamine lasciò quel traditore ! 
Allor ch’aita è la notte, e anzi la luna 
Rotea qualche solinga nuviletta, 
Passa il viandante per la selva bruna, 
Ma non più scorge l’ombra di Fioretta ! 
Dacché fu l’infelice vendicata, 
