L’ÉLÉPHANT D’AFRIQUE. 451 
terre par un Éléphant qui lui casse les cotes et les deux jambes. 
En 1896, M. W..., encore un Anglais, chassait près du lac Moéro. 
Il est saisi par un Eléphant qui s’agenouille deux fois pour le percer 
avec ses défenses et qui, manquant son but par un hasard providentiel, 
ne réussit qu’à labourer le sol à côté de lui. Remarquez que cette pe¬ 
tite statistique ne concerne qu’un coin de l’Afrique centrale; étendez- 
la au reste du continent, et vous pourrez vous faire une idée de la 
mortalité annuelle causée par les Éléphants et du danger qu’il y a à 
affronter un aussi redoutable adversaire. 
Pour le tuer, le meilleur endroit à atteindre est le cœur, ou l’artère 
principale, l’aorte. Frappé dans ces organes essentiels, l’Eléphant rend 
du sang par sa trompe et donne des signes de grand abattement; 
quelquefois il s’affaisse sur place, mais il peut encore marcher pen¬ 
dant une centaine de mètres, puis il s’arrête, chancelle, et s’abat 
comme une masse. De toute façon, la mort est l’affaire de quelques 
minutes, après une courte agonie. Si, au contraire, ce sont les pou¬ 
mons qui sont atteints, le géant reste encore sur pied parfois une 
demi-heure avant de succomber; il se réfugie dans des massifs où la 
nature lui permet, malgré sa taille, de se dissimuler aussi bien que le 
moindre Écureuil. Ce n’est pas qu’il veuille y attendre l’homme, comme 
le Buffle : il cherche seulement à mourir en paix. A bout de forces, 
souffrant le martyre, il charge presque toujours celui qui vient le dé¬ 
ranger à ses derniers moments. Mais, si une blessure plus grave a 
complètement perforé les poumons, ce qui se reconnaît au sang rejeté 
par la trompe et au bruit rauque de la respiration, il ne peut parcourir 
plus de trois ou quatre cents mètres; il tombe bientôt, épuisé. La 
fracture d’une jambe le met hors de combat, sans le tuer : j’ai déjà 
fait remarquer que, plus les animaux sont gros, moins ils peuvent se 
passer d’un de leurs membres. Sur trois jambes, la petite Antilope fait 
des kilomètres, tandis que l’Éland se traîne à grand’peine, et que le 
Buffle ne va plus que par petits sauts. L’Éléphant, lui, est presque im¬ 
mobilisé, quel que soit l’endroit où l’os est brisé : coude, radius, 
cubitus ou cheville. En revanche, sa colère est sans bornes; tout ce 
que sa trompe peut atteindre est arraché, brisé; il pousse des cris et 
des grognements retentissants, comme pour proclamer au loin son 
désespoir d’être réduit à l’impuissance. Quoiqu’il ne puisse [tas quitter 
la place, son supplice est tel qu’il faut se hâter d’y mettre fin. Bien 
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