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DU LANGAGE DES FLEURS. 
En un vallon, seule et rêveuse, 
Rose avait dirigé ses pas. 
C’était le soir d’un jour d’automne, 
D’un jour tardif et monotone. 
Aux derniers rayons du soleil, 
Déjà s’entremêlaient les ombres. 
L’horizon était moins vermeil, 
Et les deux devenaient sombres. 
L’arbuste paraissait souffrir, 
Et la fleur pâle, languissante, 
Sur une tige chancelante, 
Était près de se flétrir. 
Le souffle si doux de zéphire 
Qu’avec délices l’on respire, 
Se faisait à peine sentir. 
L’oiseau couché sous le feuillage, 
De ses accents mélodieux 
Ne remplissait plus le bocage; 
Tout, tout était silencieux. 
Emus par une voix plaintive, 
Seulement les tristes échos, 
Répétaient tour-à-tour ces mots, 
D’une vierge méditative : 
Il n’existe donc plus celui que j’aimais tant 
Celui qui partageait mes plaisirs et mes peines 
Et qui naguère encor sentait le même sang 
Que le mien couler dans ses veines. 
Une faulx jalouse, ennemie 
De nos fraternelles amours, 
A tranché le fil de sa vie 
Et de deuil assombri mes jours. 
Dans tout l’éclat de sa jeunesse, 
O Seigneur pourquoi le frapper! 
Dans la plus profonde tristesse 
Aussitôt pourquoi me plonger? 
