uml tirsprüngliclie Mutterloge selber zu sein, sie treibt eine weit greifende Prose- 
lyteninacberei, und man will sich verfängliche Insinuationen ins Ohr flüstern, dass 
selbst Naturforscher vom besten Schlage und unverdächtiger Reputation in diese 
ausgeartete und muttermörderische Filiation einigermaassen verzweigt seien, ja 
zwischen der authentischen Mutter und der untergeschobenen Tochter eine achsel- 
trägerische Kollusion unterhalten. Unter solchen Umständen tritt die Nothwendig- 
keit ein, von Ansprüchen Notiz zu nehmen, die, vornehm ignorirt, was dermalen 
selbst in den höchsten Luftschichten der Menschlichkeiten eine veraltete Politik 
dünkt, gefährlichere Umgrilfe erzeugen könnten, als wenn man ihnen bis zu einem 
gewissen Grade eine Anerkennung zugesteht. Unser Zeitalter hat die Theorie 
des /flzY accompli zu Ehren gebracht: was da ist, lässt man gelten; wer Lust 
hat in den Weltpotenzen und Weltinfluenzen mitzuzählen, der renne nur seine 
Nachbarn auf eine etwas demonstrative Manier in die Seite, damit sie merken, er 
sei da, so verneigen sie sich mit der dem neunzehnten Jahrhundert eigenthümlichen 
säuerlich süssen Grazie und erklären sich unendlich geschmeichelt, ihn in der 
Welt zu wissen. Die Kunst aber, für die ich rede, bedarf eigentlich gar nicht 
des Briefs und Siegels für ihre Macht; sie spricht, wie alles Grosse, durch sich 
selber; sie zahlt, wie Schillers edle Naturen, nicht mit dem, was sie thut, sondern 
mit dem, was sie ist, d. h. isst! Sie ist eine durch die Thatsache ihres Vorhan- 
denseins so gut beglaubigte puissance^ als der Padischah, oder sonst welche 
durch diplomatische Sanktion garantirte und mit der Wunderessenz des ewigen 
Friedens kunstreich unterhaltene Existenzen. Und damit sich Ihre hochansehnliche 
Versammlung in keiner Weise durch deren Einführung in ihrem Gefolge kompro- 
mittirt fühle, gedenke ich ihr keinen geringem Cäremonienmeister beizugeben, als 
die neun Musen selber. Ja den Apollo und den ganzen Parnassus. Die Dichter 
am Ersten haben die Wahrheit begriffen, dass sich in der Küche eigentlich die 
Natur koncentrirt. So alt als die Erbsünde ist die Kochkunst; sie ist diese 
Erbsünde selber und zugleich der Paraklet, Avelcher das sündige Geschlecht über 
sein Erbübel tröstet. An den Jlythus von dem verhängnissvollen Apfelbiss 
unserer Urältern hat sich so manche dornenvollgelehrte Auslegung gewagt: sollte 
es nicht das Gerathenste, weil das Einfachste, sein, dass man dabei bliebe, in 
ihm die Anfänge der Esskunst und die bedenklichen Folgen der ersten auf Erden 
vorgekommenen Indigestion versinnbildet zu finden? Die griechische Fabellehre 
erklärte Kadmos den Phönicier, in welchem tiefsinnige Forscher nichts Gerin- 
geres, als den Weltsciiöpfer, den Urordner aller Existenzen, selber erkannten, für 
einen Koch, er war mit der Harmonia, einer schönen Flotenspielerin vom Hofe 
