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quelle la raison semblerait à chaque instant prête à 
s’échapper ? Ou bien serait-ce. Mais qu’importe ; 
vous n’aimez point la métaphysique; or, pour vous 
faire mieux comprendre l’amour-cuite dont je vous 
ai entretenu dans ma dernière lettre, je vais vous 
raconter une histoire qui, pour ne point dater d’hier, 
n’en est pas moins véritable, ainsi que le constatent 
certains papiers d’une famille illustre arrivés par ha¬ 
sard entre mes mains. La catastrophe de celte his¬ 
toire eut pour cause des fleurs; ceci ne s'éloigne donc 
pas autant de mon sujet que vous pourriez le croire. 
LA ROSE EMPOISONNÉE. 
ï. 
A peine les premiers rayons du soleil pénétraient 
à travers les étroites ouvertures du château de Blâ¬ 
ment, qu’une jeune dame à la taille élancée, vêtue 
d’une longue robe blanche , sortit lentement d’une 
tourelle dans laquelle serpentait un lourd escalier de 
pierre; elle s’arrêta sur le seuil, jeta un regard mé¬ 
lancolique sur le ciel encore voilé en partie des va¬ 
peurs du matin , et s’avança ensuite vers un bosquet 
