ÉTÉ 
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Et le poète heureux la chante; 
Dans le buisson , pour la saisir, 
La main glisse et brave l’e'pine; 
Qu’il est doux alors de cueillir 
De l’amour la fleur purpurine , 
Et dans un ravissant loisir 
D’en savourer l’odeur divine ! 
Des festins la rose est l’honneur ; 
Et dans ces jours où le buveur 
Livre à Bacchus son âme entière , 
Pour lui, moins douce est la lumière 
Que ne l’est cette aimable fleur. 
Sans la rose , que peut-on faire ? 
Des sages qu’Apollon préfère 
Lisez les vers harmonieux ; 
Elle teint les doigts de l’Aurore ; 
Des nymphes le bras gracieux 
Lui doit l’éclat qui le décore , 
Et des plus tendres de ses feux 
Vénus entière se colore. 
Dans nos maux sa vertu souvent 
Fut utile au dieu d’Epidaure , 
Et ses guirlandes sont encore 
Des morts le dernier ornement. 
Bien que le temps lui fasse outrage , 
La rose orne encore le bocage , 
Et jusqu'à son dernier moment 
A les parfums de son jeune âge. 
Me faut-il raconter comment 
