216 le langage des fleurs. 
eémissemens ; on dirait les murmures 
confus d’un peuple en alarmes : il n’y 
a point de voix dominante, ce sont des 
bruits sourds, profonds, monotones, qui 
jettent l’âme dans une vague rêverie : 
souvent on voit tomber sur la terre, déjà 
privée de sa verdure, des nuages de feuil¬ 
les mortes; elles couvrent le sol d’un mo¬ 
bile vêtement. On aime à contempler l’o¬ 
rage qui les chasse , les disperse, les 
agite, et qui tourmente ces tristes débris 
d’un printemps qui ne reviendra plus. 
Nos prés ont perdu leur fraîcheur. 
A peine une (leur isolée 
Penche-t-elle un front sans couleur 
Dans la solitaire vallée; 
Une obscure et triste vapeur 
Voile nos rives désolées ; 
Et sur les forêts ébranlées 
Les vents soufflent avec fureur. 
Ab i dans ces forêts sans ombrage, 
Le long des coteaux défleuris, 
Le soir, au bruit sourd de l’orage , 
Marchait sur de tristes débris, 
