LA VOIX DES FLEURS 
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Toi qui de son trépas nous retraces l’image, 
Funèbre Grenadille, à nos yeux, chaque jour, 
Que tes tristes couleurs offrent le témoignage 
De nos forfaits, de son amour. 
Sans cesse redis-nous : quand votre auguste maître 
Pour vous rendre la vie expire sous vos coups, 
Du moins par vos vertus songez à reconnaître 
Le prix du sang versé pour vous. 
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Il y a autant de faiblesse dans les lumières de l’homme que de 
misères dans sa vie. Sa foi est le seul asile auquel l’homme 
puisse recourir dans les ténèbres de sa raison et dans les calami¬ 
tés de sa nâture faible et mortelle. Nous sommes des enfants 
qui essayons de faire quelques pas sans lisières : nous mar¬ 
chons, nous tombons, et la foi nous relève. 
Voltaire. 
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La foi commence où finit l’orgueil. 
Lamennais. 
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Ferme les yeux et tu verras. 
JOUBERT. 
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L’impie veut savoir, et c’est là sa perte. Il demande le salut à 
la science, il le demande à 1 orgueil, il se le demande à lui- 
même : et du fond de son intelligence ténébreuse, de sa na¬ 
ture impuissante et dégradée, sort une réponse de mort. Chré¬ 
tiens, ne 1 oubliez jamais, le juste vit delà foi ÿ notre bonheur 
est de croire sans comprendre. 
Lamennais. 
