LA VOIX DES FLEURS 
ROSE DE PROVINS. — amour de la patrie. 
Celui qui aime sa patrie, au besoin lui prodigue son 
sang; or, la couleur de cette rose explique son em¬ 
blème. 
. Hi 
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Ah ! je vous apprendrai l’amour de la patrie! 
Le plus saint des amours... La patrie est le lieu 
Où l’on aima sa mère, où l’on connut son Dieu; 
Où naissent les enfants dans la chaste demeure, 
Où sont tous les tombeaux des êtres que l’on pleure. 
En vain l’on nous condamne à n’y plus revenir, 
Notre pieux instinct l’habite en souvenir; 
Nous 1 aimons, malgré tout, même injuste et cruelle. 
Et pour ce noble amour il n’est point d’infidèle : 
La haïr dans l’exil, c’est l’impossible effort ; 
Proscrit, nous revenons lui demander la mort, 
Et nous mourons joyeux si l’ingrate contrée 
Daigne garder nos os dans sa terre sacrée. 
Delphine Gay. 
H 1 
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La patrie est le toit, le foyer, le berceau, 
Le clocher d’une église, un verger, un ruisseau, 
Une fleur, un ramier qu’on écoute à l’aurore. 
Mais, ne l'oublions pas, elle est bien plus encore, 
Elle est le souvenir ! le souvenir pieux 
Qui transmet aux enfants la gloire des aïeux ! 
Saint Louis, Henri-Quatre, orgueil de la couronne, 
Les guerriers, les savants dont le monde s’étonne, 
Du Guesclin et Bayard, Bossuet et Pascal, 
Turenne et Catinat, Corneille et son rival, 
Tous ces hommes géants qu’on révère et qu’on aime 
Ne sont point des Français, c’est la France elle-même 
H. Violeau. 
