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LE LANGAGE DES FLEURS. 
n’était point, dit-il, la beauté idéale que j’avais rêvée. Ses 
yeux noirs, bien fendus et à fleur de tête, avaient l’éclat du 
diamant; mais ses paupières noircies en gâtaient l’expression. 
Ses sourcils, joints par une teinture, donnaient une sorte de 
dureté à son regard. Sa bouche, très petite et fortement/co¬ 
lorée, pouvait être embellie par le sourire, mais je n’eus ja¬ 
mais la satisfaction de l’y voir naître. Ses joues étaient cou¬ 
vertes d’un rouge très foncé, et des mouches taillées en 
croissant défiguraient son visage. Qu’on imagine enfin l’im¬ 
mobilité parfaite de son maintien, le sérieux glacial de sa 
physionomie, et on verra que j’ai voulu représenter une ma¬ 
done italienne. » Ainsi le désir de plaire égare également la 
fille du désert et la belle odalisque. Le plus haut point de la 
civilisation est celui qui nous ramène à la nature et au bon 
goût, qui jamais ne s’en écarte. C’est lui qui inspira la Fon-* 
taine lorsqu’il traça le portrait de la mère des Amours : 
Rien ne manque à Vénus, ni les lis, ni les roses, 
Ni le mélange exquis des plus aimables choses, 
Ni ce charme secret dont l’œil est enchanté, 
Ni la grâce, plus belle encor que la beauté 4 . 
Vénus elle-même n’était point sans artifice. Qu’il soit donc 
permis à la beauté d’en user quelquefois, mais que la vérité 
perce encore au travers d’un léger mensonge, et qu’un peu 
de rouge soit à la beauté mélancolique ce que le sourire est 
aux lèvres d’une mère souffrante qui veut voiler sa peine à 
ses enfants, ou la dérober aux yeux de la stupide indifférence. 
On a fait de la buglosse l’emblème du mensonge, parce 
que sa racine sert à la composition de plusieurs sortes de 
fards. Celui dont elle est la base est peut-être le plus ancien 
et le moins dangereux de tous. 11 réunit même plusieurs 
avantages, il dure quelques jours sans s’effacer, l’eau le ra¬ 
nime comme les couleurs naturelles, et il ne fane point la 
peau qu’il embellit. 
Mais cette pudeur douce, innocente, enfantine, 
Qui colore le front d’une rougeur divine 2 , 
rien ne saurait l’im'ter, et l’art la détruit sans retour. Voulons- 
4 Poème (l'Adonis. 
* Voltaire, Ilenria.de. 
