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LE LANGAGE DES FLEURS. 
ments et vos soupirs sont faits pour les bosquets parfumés, 
mais je ne puis plus rêver à leur ombre ; la voix du désert 
vous glace* elle a pour moi des charmes : aux premières 
clartés de la lune, cette voix lugubre retentira dans les airs. 
Roi de ces solitudes, le hibou sortira du tronc caverneux d’un 
vieux cliêne, perché sur les branches qui cachent son palais 
de mousse ; sa voix effraye l’amante craintive qui compte les 
heures de l’absence, elle fait trembler la mère qui veille au¬ 
près du lit où la fièvre retient son unique enfant; mais elle 
console le malheureux qui a cédé à la tombe tout ce qu’il ai¬ 
mait sur la terre... 
Souvent cette voix lugubre te réveilla, infortuné Young, 
pour te parler de la mort et de l’éternité; souvent elle me 
réveille aussi, et si, comme à toi, elle ne m’inspire pas des 
chants sublimes, comme à toi elle m’inspire le dégoût du 
monde et l’amour de la solitude. 
NARCISSE 
ÉGOÏSME 
Le narcisse des poètes répand une douce odeur ; il porte 
une couronne d’or au centre d’une large fleur, toujours 
blanche comme l’ivoire et légèrement inclinée : cette plante 
paraît naturelle à nos climats; elle aime l’ombre et la fraî¬ 
cheur des eaux. 
Les anciens voyaient dans cette fleur la métamorphose d’un 
jeune berger qu’Amour punit de son indifférence par un fa¬ 
tal égarement. Mille nymphes aimèrent le beau Narcisse, et 
connurent le supplice d’aimer sans retour. Écho, la triste 
Écho, fut méprisée par cet ingrat; elle était belle alors, mais 
la douleur et la honte effacèrent sa beauté : une affreuse 
maigreur se répandit sur tout son corps; les dieux en eurent 
pitié : ils changèrent ses os en pierres, mais ils ne purent 
guérir son âme, qui gémit encore dans les lieux écartés où 
tant de fois elle suivit le cruel qui ne put l’aimer. 
< Fatigué par l’exercice de la chasse et par la chaleur qui 
desséchait la terre, le beau Narcisse se reposa un jour sur un 
