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LE LANGAGE DES FLEURS. 
il résiste à l’effort du vent, qui ne saurait dépouiller sa tête 
altière; mais le roi des forêts cédera au printemps ses feuilles 
rougies par l’hiver. On dirait tous ces arbres émus de pas¬ 
sions différentes : l’un s’incline profondément, comme s’il 
voulait rendre hommage à celui que la tempête ne saurait 
ébranler; l’autre semble vouloir embrasser le compagnon, 
l’appui de sa faiblesse, et, tandis qu’ils confondent, qu’ils 
mêlent leurs rameaux, un troisième s’agite en tous sens, 
comme s’il était environné d’ennemis : le respect, l’amitié, la 
haine, la colère, passent tour à tour de l’un à l’autre. Ainsi, 
battus de tous les vents et comme agités de toutes les pas¬ 
sions, ils font entendre de longs gémissements : on dirait les 
murmures confus d’un peuple en alarmes; il n’y a point de 
voix dominante : ce sont des bruits sourds, profonds, mono¬ 
tones, qui jettent l’âme dans une vague rêverie ; souvent on 
voit tomber sur la terre, déjà privée de sa verdure, des 
nuages de feuilles mortes : elles couvrent le sol d’un mobile 
vêtement. On aime à contempler l’orage qui les chasse, les 
disperse, les agite, et qui tourmente ces tristes débris d’un 
printemps qui ne reviendra plus. 
Nos prés ont perdu leur fraîcheur, 
A peine une fleur isolée 
Penche-t-elle un front sans couleur 
Dans la solitaire vallée ; 
Une obscure et triste vapeur 
Voile nos rives désolées, 
Et, sur les forêts ébranlées. 
Les vents soufflent avec fureur. 
Ah ! dans ces forêts sans ombrage, 
Le long des coteaux défleuris, 
Le soir, au bruit sourd de l’orage, 
Marchant sur de tristes débris, 
J’irai voir le dernier feuillage 
Tomber sur les gazons flétris. 
Cédant à la mélancolie, / 
Là, des amis que j’ai perdus 
J’appellerai l’ombre chérie; 
Et, les sens doucement émus, . , 
Je laisserai couler ma vie 
En occupant ma rêverie 
Des temps où je ne serai plu» *. 
4 Aimé-Martin, Lettres à Sophie, t. I w . 
