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Les brises folâtres courent de buissons en buissons, 
les oiseaux babillent sous les feuilles vertes des arbres, 
les ruisseaux chantent sur leur lit de sable fin et de 
cailloux blancs, et les fleurs, ces étoiles du jour, font 
comme un éblouissant diadème au front de la Saison 
nouvelle ! 
Tous les poètes les ont chantées, tous les peuples les 
aiment et les cultivent, y 
Dès les temps les plus reculés, les femmes en or¬ 
nent leurs cheveux, la religion en pare ses autels... 
Velléda était couronnée de verveine, et le triomphateur 
des jeux olympiens n’ambitionnait d’autre récompense 
qu’une couronne de lauriers... 
Les fleurs, sont comme la poésie de la nature ; nous 
les trouvons mêlées, à tous nos souvenirs... elles n’ont 
manqué à aucune fête du cœur... Après avoir embaumé 
le berceau de l’enfant, elles répandent encore leurs suaves 
senteurs sur la tombe du vieillard!... 
Qui de nous ne s’est senti profondément attendri en 
revoyant certaines petites fleurs aimées de notre passé ? 
qui n’a versé de douces larmes aux émotions que leurs 
parfums nous rappellent ? 
C’est l’histoire de tous, — point n’est besoin de la ra¬ 
conter. 
Chaque jour, nous retrouvons une pétale fanée, aux 
feuilles d’un livre oublié. — Cette pétale, c’est un 
poëme. 
Nous avions vingt ans alors... nous entrions à peine 
