— J 08 — 
» Dit-elle, contre un dieu qui trompe les amours, 
» J’implore ta vengeance, ou du moins ton secours.» 
Tout à coup, ô prodige! une forme étrangère 
La dérobe aux transports d’un désir adultère. 
Son beau corps dont Zéphir presse en vain les appas, 
En lige souple et frêle échappe de ses bras ; 
Ses cheveux, qui tombaient en boucles agitées, 
S’élevant sur son front en feuilles veloutées, 
L’entourent d’un calice; un doux balancement 
Semble prouver encor qu’elle craint son amant. 
Le dieu veut, en parfums, respirer son haleine; 
Ce baume de l’amour adoucirait sa peine : 
Nul parfum ne s’exhale! et ce dernier désir 
Prive la fleur d’un charme, et l’homme d’un plaisir. 
Mais la nymphe, héritant du secret de son père, 
De cet art protecteur se fait un art de plaire, 
Et, trompant le regard par sa variété, 
De changeantes couleurs enrichit sa beaulé. 
Tu vois errer Zéphir, mais il ne cherche quelle, 
lit s’il paraît volage, il n’est plus inlidèle. 
RoISJOL'.N. 
