— Conte, dit le marchand s’asseyant sur un meuble 
rustique de la façon de Simon ; conte, mais je te préviens 
que, nous autres Parisiens, nous sommes devenus bien 
incrédules, nous ne croyons plus guère qu’aux révolu¬ 
tions ! 
Simon, autorisé, prit une altitude oratoire et commença 
ainsi : 
— Voyez, M. Bénard, j’avais comme aux environs de 
vingt ans. Depuis une couple d’années, on commençait 
à parler de moi à Orchies où. je suis né : c’est que, sans 
chercher à me vanter, on a rarement vu un garçon s’a¬ 
charner aux fleurs comme je faisais. Ce n était pas pom ga¬ 
gner mes quarante sous par jour que, dès tiois heures du 
malin en été, je me mettais à gratter, à saicler, à fouiller, 
arroser les plates-bandes de notre jardin! Mais, c’est que 
je n’étais heureux qu’avec mes fleurs. Et en effet, M. Bé¬ 
nard, je vous le demande, y a-t-il au monde rien de plus 
charmant que ces petits joujoux du bon Dieu, qu’il semble 
avoir inventés pour réjouir les yeux et le cœur des âmes 
bonnes et honnêtes? 
Or, voilà qu’un jour que j’étais en extase devant une 
marguerite et une verveine, précisément les sœurs de 
celles-ci, M. Bénard, mon père arrive et me dit : Simon, 
lu as vingt ans, je veux te marier, mon garçon. boit 
bien, mon père, que je réponds en mettant un tuteur à la 
marguerite ; car elle promettait une telle abonoance de 
Peurs, que je voyais bien qu’elle ne serait jamais en état 
de les porter. — Ecoute, reprit mon père, il y a en lace 
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