pas encore laquelle tu préfères, il faut les bien disposer 
toutes les deux. 
lit, sans attendre ma réponse, voilà mon vieux bon¬ 
homme qui prend sa bêche, fait quatre entailles à la terre, 
approche un joli pot en faïence bleue, et y dépose ma 
marguerite chérie, puis cela fait, recommence l’opération 
pour la verveine, et me regardant en souriant, me dit : 
— Porte-leur ça : la marguerite à Louise, la verveine 
à Annette. 
— Oh! fis-je le cœur serré, donner ma marguerite et 
ma verveine!... C’est que, savez-vous, M. Bénard, qu’il 
n’y avait rien de pareil dans la contrée, depuis Orchies 
jusqu’à Lille et Douai! J’avais peut-être semé dix livres 
de graines, avant d’obtenir ces deux trésors-là! Voilà 
comme elle est, la nature, elle vous regarde peiner, souf¬ 
frir pendant des années pour vous donner du fretin, et 
puis un beau jour elle se met à dire : Faut pourtant le 
récompenser, ce brave homme ! Alors elle nous envoie 
une de ces fleurs à couleurs splendides, rares, fines, dé¬ 
licates, à tiges fournies, abondantes, sveltes, distinguées 
comme des marquises ; d’autres fois, enfin, de ces plantes 
que, quand on s’arrête devant, ce n’est qu’un cri de joie 
et d’admiration. 
Et mon père voulait me séparer de ma marguerite et 
de ma verveine ! 
Mais c’était un vieux malin, et malgré les deux grosses 
larmes qu’jl voyait rouler dans mes yeux, il s’y prit si 
bien que, deux heures après, l’une était sur la fenêtre de 
