HIVER. 
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VIORNE - LAURIER ■ TIN 
Je meurs si on me néglige. 
Ce joli arbuste, qui nous vient d’Espagne, fait l’or¬ 
nement des bosquets d’hiver; il se montre tout écla¬ 
tant de verdure et de fleurs au temps où les autres 
fleurs en sont dépouillées. 
Ni le souffle brûlant de l’été, ni la froide bise de l’hi¬ 
ver ne lui dérobent ses charmes'; cependant, pour le 
conserver, il faut lui accorder des soins assidus. Sym¬ 
bole d’une amitié constante et délicate, on dirait qu’il 
cherche toujours à plaire, mais il meurt si on le néglige. 
LAURIER FRANC 
Gloire. 
J’ai vu en Italie, dans VIsola hella, des lauriers 
grands comme des chênes. Sur l’écorce d’un de ces 
lauriers, on lisait : Marengo. Ce mot avait été tracé, 
par Bonaparte, un soir, à son passage, lorsqu’il allait 
rejoindre son armée. Personne alors n’eût deviné que 
l’illustre guerrier marquait ainsi d’avance le champ de 
sa victoire. Sous ce laurier, Bonaparte rêva l’empire 
du monde. Oh! grandeur! oh! misère! le mot avait 
duré plus que cet empire, plus que ce héros. On te dé¬ 
chiffrait encore en 1816 , mais il allait bientôt dispa¬ 
raître en grandissant, comme le héros qui l’avait tracé, 
et qui ne fut jamais plus grand qu’à Sainte-Hélène ! 
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