AUTOMNE. 
109 
me faire fête en m’apportant ce matin un pot de géra¬ 
nium; mais je vous préviens que j’ai renvoyé cette 
fleur, en le priant de ne plus l’offrir à mes regards. — 
Eh! pourquoi donc? demanda le jeune homme tout 
ébahi. — C’est, monsieur, puisque vous voulez le sa¬ 
voir, que le géranium est une fleur bien vêtue de 
rouge : tant qu’on la regarde, elle plaît aux yeux; mais 
lorsqu’on la presse légèrement, il n’en sort qu’une 
odeur importune. » En disant ces mots, madame de 
Staël se leva et sortit, laissant, comme on le pense 
bien, les joues du jeune sot aussi rouges que son habit, 
ou que la fleur à laquelle il venait d’être comparé. 
CYPRÈS 
Deuil. 
Dans tous les lieux où ces arbres frappent nos re¬ 
gards, leur aspect lugubre pénètre d’idées mélancoli¬ 
ques. Leurs longues pyramides élevées vers le ciel gé¬ 
missent agitées par les vents. La clarté du soleil ne 
saurait pénétrer leur sombre épaisseur, et, lorsque ses 
derniers rayons viennent à projeter leur ombre sur la 
terre, on dirait un noir fantôme. 
Au milieu de nos bosquets fleuris, le cyprès s’élève 
parfois comme ces images de la mort que les Romains 
montraient à leurs convives au milieu même des trans¬ 
ports de leur folle joie. 
7 
