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LE LANGAGE DES FLEURS. 
réveilleront plus : cependant le bouleau laisse flotter 
sa longue chevelure déjà privée d’ornements, et le 
sapin, qui doit conserver sa verte pyramide, la balance 
fièrement dans les airs. On voit le chêne immobile ; il 
résiste à l’effort du vent, qui ne saurait dépouiller sa 
tête altière ; mais le roi des forêts cédera au printemps 
ses feuilles rougies par l’hiver. On dirait tous ces arbres 
émus de passions différentes : l’un s’incline profondé¬ 
ment, comme s’il voulait rendre hommage à celui que 
la tempête ne saurait ébranler ; l’autre semble vouloir 
embrasser le compagnon, l’appui de sa faiblesse, et, 
tandis qu’ils confondent, qu’ils mêlent leurs rameaux, 
un troisième s’agite en tous sens, comme s’il était envi¬ 
ronné d’ennemis : le respect, l’amitié, la haine, la co¬ 
lère, passent tour à tour de l’un à l’autre. Ainsi, battus 
de tous les vents, et comme agités de toutes les passions, 
ils font entendre de longs gémissements, on dirait les 
murmures confus d’un peuple en alarmes ; il n’y a point 
de voix dominante : ce sont des bruits sourds, profonds, 
monotones, qui jettent l’âme dans une vague rêverie; 
souvent on voit tomber sur la terre, déjà privée de sa 
verdure, des nuages de feuilles mortes : elles couvrent 
le sol d’un mobile vêtement. On aime à contempler 
l’orage qui les chasse, les disperse, les agite, et qui 
tourmente ces tristes débris d’un printemps qui ne re¬ 
viendra plus. 
Nos prés ont perdu leur fraîcheur; 
A peine une fleur isolée 
Penche-t-elle un front sans couleur 
Dans la solitaire vallée; 
Une obscure et triste vapeur 
Voile nos rives désolées, 
