DES FLEURS. 
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Souvent, des maîtres de la lyre 
La Rose anime les concerts , 
Et semble parfumer les vers 
Que sa douce odeur leur inspire. 
Vainement la froide raison 
Rejette la métempsycose : 
Je crois respirer, dans la Rose, 
L’ame du tendre Anacréon. 
Quoi ! si long-temps a-t-on pu croire 
Qu’au sang du chasseur Adonis 
Elle doit ce frais coloris 
Qui fait nos plaisirs et sa gloire ! 
Laissons là ce récit suspect 
De l’antiquité mensongère : 
Sa naissance était un mystère , 
Vénus m’a mis dans le secret. 
Le jeune fils de la Déesse 
Folâtrait avec elle un jour... 
O belles ! redoutez l’Amour, 
Même quand sa main vous caresse! 
De ses traits le perfide enfant 
Effleure le sein de sa mère : 
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