DES FLEURS 
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Les Dieux cultivent cette fleur , 
De son nectar Bacchus l’arrose, 
Et ce nectar donne à la Rose 
Et son parfum et sa couleur, 
Charles Millevoye, 
Rose, le chef-d’œuvre des Grâces, 
Rose, le pur sang des Amours , 
Sur nos bosquets règne toujours, 
Et ne crains jamais de disgrâces. 
Le courroux du fils de Vénus 
Sur cette épine en vain repose : 
Crois-moi, c’est un attrait de plus 
Pour cueillir le bouton de Rose. 
C. M. Mollevaut. 
