Mais quelle fleur plus fière, au milieu de ses sœurs, 
Oppose à leurs parfums l’éclat de ses couleurs? 
Ton œil a méconnu la Tulipe inodore, 
Jadis nymphe des champs , et compagne de Flore, 
Protée était son père; et îa fable autrefois 
Consacra son malheur, qu’ose chanter ma voix. 
A cette heure douteuse, où l’ombre plus tardive 
Suit du jour qui s’éteint la clarté fugitive, 
La Nymphe, loin de Flore, hélas! loin pour jamais, 
Des champs et de son cœur goûtant l’heureuse paix, 
Sous l’odorant feuillage où chantait Philomèle 
Savourait du repos la douceur infidèle. 
Zéphire l’aperçoit, et d’un souffle enflammé 
Caresse des attraits dont son œil est charmé. 
La fille de Protée , à cette douce haleine, 
Entr’ouvre avec lenteur sa paupière incertaine, 
Et ne voit pas encor, dans son enchantement, 
