DES FLEURS. 
59 
Sur la mort d’une sœur, d’une épouse ou d’un père, 
Qui de nous, à trente ans, n’a point encor gémi? 
Quel est le froid mortel dont i’ame solitaire 
Ne regrette point un ami? 
Et toi, que du plaisir la voix flatteuse engage, 
Crédule amant, jouis de ton bonheur d’un jour ! 
Le Myrte en ce moment te prête son ombrage, 
Demain le Saule aura son tour. 
Constant Dubos. 
