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IDYLLE. 
Aimable fille du printemps, 
Timide amante des bocages, 
Ton doux parfum flatte mes sens, 
Et tu semblés fuir mes hommages. 
Comme le bienfaiteur discret 
Dont la main secourt l’indigence , 
Tu me présentes le bienfait, 
Et tu crains la reconnaissance. 
Sans faste, sans admirateur, 
Tu vis obscure, abandonnée; 
Et l’œil encor cherche ta fleur 
Quand l’odorat l’a devinée. 
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