86 
NOUVEAU LANGAGE 
C’est toi qui verses dans la plaine 
Ces parfums doux etravissans. 
Les esprits embaumés qu’exhale 
La Rose fraîche et matinale 
Pour moi sont moins délicieux; 
Et ton odeur suave et pure 
Est un encens que la nature 
Elève en tribut vers les cieux. 
Naguère, tristement penchée , 
Vers le sol qu’elle orne aujourd’hui, 
Ta tige, faible et desséchée, 
Semblait implorer un appui. 
Son tendre bouton, pour éclore , 
Vainement invoquait l’Aurore 
Et les caresses du Zéphir : 
Victime de l’insecte avide, 
Il allait sur un sol aride 
Expirer avant de s’ouvrir ! 
Ainsi l’enfant que la nature 
Comble des plus rares présens, 
N’est rien encor, si la culture 
Ne vient féconder ses talens. 
