DES FLEURS. 
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Jouis de tes brillans succès, 
Mais redoute notre inconstance. 
Par une autre fleur , à ton tour , 
Tu verras , bientôt détrônée, 
Que, chez nous , l’idole du jour 
Le lendemain est surannée. 
D’un triomphe peu mérité 
Ainsi bientôt l’éclat s’efface ; 
Ainsi la stérile beauté 
Expire , sans laisser de trace. 
Mais des vertus et des talens 
La gloire n’est point éphémère ; 
Comme la Rose, en tous les temps 
Le vrai mérite est sûr de plaire. 
Constant Dubos. 
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