DES FLEURS. 
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Tu gardes ton fatal délire ; 
Fidèle amante des ruisseaux, 
Ta fleur, sur le bord des eaux , 
Se cherche encore et s’admire. 
Ton front, riche d’albâtre et d’or, 
A beau s’applaudir du trésor 
Qu’il étale avec complaisance ; 
Tu ne rappelles désormais, 
Malgré tes brillans attraits, 
Que la triste indifférence. 
Victime d’une folle ardeur, 
Tu peux du moins , par ton malheur, 
Instruire et corriger nos belles : 
Inspire un salutaire effroi 
A celles qui, comme toi, 
Ne savent rien aimer qu’elles. 
Oh ! Si les narcisses nouveaux 
Pouvaient, dans le cristal des eaux, 
De leur ame entrevoir l’image, 
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