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LA CHATAIGNE 
Je profite d’une page blanche pour reproduire ici la plus 
grande partie de la charmante poésie de M. Jean Aicard, que 
j’ai mentionnée plus loin, p. 216. C’est la description d’une 
veillée d’hiver dans le beau pays de Provence : 
Alors, qui met la joie à l’âme, 
Quand l’aube est si proche du soir?... 
— C’est le bon feu, qui nous fait voir 
De petits soleils dans la flamme. 
Après le feu ? — La flamme encor ; 
C’est le calèn d’huile d’olive 
Qui porte au front la clarté vive 
Comme un roi sa couronne d’or. 
Puis?— Le fiasque de vin, sans doute, 
Qui, sous sa paille, simplement, 
Tient caché tout le firmament, 
Une étoile dans chaque goutte. 
Et puis, après? — C’est la chanson, 
Les contes pour pleurer ou rire... 
Oui, mais encor?— La poêle à frire ! 
— Oui, mais le fruit de la saison ? 
Ingrats! c’est la châtaigne brune 
Qui, sous la cendre chaude, cuit, 
Et nous dit, s’ouvrant avec bruit : 
«La bouteille est vide. Encore une! » 
La bonne compagne d’hiver. 
Ne l’oublions pas, la châtaigne 
Qui s’en vient dès que le froid règne, 
Mourir vive près du feu clair. 
La montagne aux villes l’envoie. 
Nos petits montagnards, noircis. 
Oiseaux d’hiver, moitié transis, 
La vendent comme un pain de joie! 
Et que d’écoliers en chemin, 
Attardés et prêts aux reproches, 
Sur les châtaignes, dans leurs poches, 
Font chaud à leur petite main ! 
