DES FLEURS, 
Les Dieux cultivent cette fleur , 
De son nectar Bacchùs l’arrose, 
Et ce nectar donne à la Rose 
Et son parfum et sa couleur. 
Charles Millevoye. 
Rose, le chef-d’œuvre des Grâces, 
Rose, le pur sang des Amours, 
Sur nos bosquets règne toujours, 
Et ne crains jamais de disgrâces. 
Le courroux du fils de Yénus 
Sur cette épine en vain repose : 
Crois-moi, c’est un attrait de plus 
Pour cueillir le bouton de Rose. 
C. M. Mollevatjt. 
