DES FLEURS. 
Lorsque, par hasard, sur ton sein 
Se place une abeille novice, 
Loin de t’opposer au larcin 
Ta fleur s’y prête avec délice. 
Mais, de ce triomphe usurpé 
A peine s’enorgueillit-elle , 
Soudain, confus et détrompé , 
L’insecte fuit à tire d’aile. 
Aux accès d’un mal dévorant 
On dit qu’Esculape t’oppose J 
Soit : mais, chez nous, sans l’agrément , 
L’utile, hélas ! est peu de chose. 
Il faut, de l’âpre austérité 
Effacer jusqu’aux moindres traces ; 
Le sage, pour être écouté , 
Toujours doit courtiser les Grâces. 
Que la Rose, de quelques traits 
Déchire la main qui l’outrage , 
Des maux que son épine a faits 
Sa fleur bientôt nous dédommage. 
