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NOUVEAU LANGAGE 
C’est toi qui verses dans la plaine 
Ces parfums doux etravissans. 
Les esprits embaumés qu’exhale 
La Rose fraîche et matinale 
Pour moi sont moins délicieux; 
Et ton odeur suave et pure 
Est un encens que la nature 
Élève en tribut vers les cieux. 
Naguère, tristement penchée, 
Vers le sol qu'elle orne aujourd’hui, 
Ta tige, faible et desséchée, 
Semblait implorer un appui. 
Son tendre bouton, pour éclore , 
Vainement invoquait l’Aurore 
Et les caresses du Zéphir : 
Victime de l’insecte avide, 
Il allait sur un sol aride 
Expirer avant de s’ouvrir ! 
Ainsi l’enfant que la nature 
Comble des plus rares présens, 
N’est rien encor, si la culture 
Ne vient féconder ses talens. 
