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nô/ie. 
IDYLLE. 
De nos jardins l’émail se décolore ; 
Sous les baisers des amoureux Zépliirs, 
Mes yeux à peine ont vu les fleurs éclore : 
Tout meurt, hélas! et les présens de Flore 
N’ont qu’un instant, ainsi que nos plaisirs! 
Peuples brillans , aimables colonies , 
Qu’est devenu ce luxe oriental 
Dont se paraient vos tribus réunies? 
Vous expirez, vos corolles ternies 
De leurs débris jonchent leur sol natal. 
