DES FLEURS. 
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£aule îre Sabine. 
MÉLANCOLIE. 
J’entends le murmure des vents qui se 
mêlent aux frémissements de la pluie. Je 
suis triste, inquiète, éloignée de tout ce que 
j’aime, la société me pèse et me fatigue. 
Mais de toutes parts , la nature me tend les 
bras; c’est une tendre amie qui semble s’af¬ 
fliger de ma douleur. Dans le fond des bois, 
j’entends le rossignol, il déplore sans doute 
comme moi l’absence de ce qu’il aime. Isolé 
sur le bord des eaux, voilà le saule de Ba- 
bylone ; étranger, il se désole sur nos rives, 
ne dirait-on pas qu’il murmure sans cesse : 
L’absence est le plus grand des maux (1). 
Cet arbre, hélas ! est une amante infor¬ 
tunée. Une main barbare, en l’exilant de sa 
patrie, l’a séparée pour toujours de l’objet 
(1) La Fontaine. 
