LE LANGAGE 
La mort, que mon âme redoute, 
Peut m’arriver incessamment ; 
Vous mourrez en un jour sans doute, 
Et moi peut-être en un moment (4) ! 
Smindride, de la ville de Sybaris, se plai¬ 
gnit un jour que le pli d’une feuille de rose 
l’avait empèclfë de dormir. C’est pourquoi le 
philosophe Aristippe, respirant un jour le 
parfum d’une rose, s’écriait : Maudits soient 
les efféminés qui ont fait décrier de si douces 
sensations. 
Objet d’amour et de philosophie, dit Ber¬ 
nardin de Saint- Pierre, voyez la rose, lors¬ 
que, sortant des fentes d’un rocher humide, 
elle brille sur sa propre verdure, que le 
zéphyr la balance sur sa tige hérissée d’épi¬ 
nes, que l’aurore l’a couverte de pleurs, et 
qu’elle appelle, par son éclat et ses parfums, 
. (1) L’abbé de la Ghassaigne. ■ 
