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LE LANGAGE 
ne pressant plus dans ses bras qu’une in¬ 
sensible écorce, fil entendre cette triste 
plainte : 
Puisque du ciel la volonté jalouse 
Ne permet pas que tu sois mon épouse, 
Sois mon arbre du moins ; que ton feuillage heureux 
Enlace mon carquois , mon arc et mes cheveux. 
Aux murs du Capitole, à ces brillantes fêtes, 
Où Rome étalera ses nombreuses conquêtes, 
Tu seras des vainqueurs l’ornement et le prix. 
Tes rameaux respectés des foudres ennemis 
Du palais des Césars protégeront l’entrée ; 
Et comme de mon front la jeunesse sacrée 
N’éprouvera jamais les injures du temps. 
Que la feuille conserve un éternel printemps (1), 
(1) M. de Saint-Ange, Métamorphoses d’Ovide. 
