DES FLEURS. 
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HiaUtte. 
MODESTIE. 
J’avais quinze ans, une langueur inexpri¬ 
mable s’empara tout à coup de mes sens Je 
pleurais sans chagrin, je riais sans joie; et, 
comme effrayée de la vie, un désir secret de 
mourir me poursuivait sans cesse. Des yeux 
abattus, des couleurs effacées, une démarche 
chancelante, une voix affaiblie portaient la 
douleur et l’effroi dans l’âme de ma tendre 
mère; ses soins ne pouvaient plus me rani¬ 
mer; baignée de ses larmes, penchée sur son 
sein , mes mains pressées dans les siennes, 
je l’entendais se plaindre de mes douleurs. 
J’essayais de sourire pour la rassurer , mais 
je ne ressentais pas l’espérance que je vou¬ 
lais lui inspirer. Depuis que cet état durait, 
les arbres avaient perdu leurs feuilles, et 
l’hiver dans toute sa rigueur régnait dans 
nos champs. Assise auprès d’un feu pétillant, 
sa chaleur me dévorait, et la moindre im- 
