DES FLEURS. 
Dans la saison chère aux amours. 
Des Grâces la troupe riante, 
Pour en composer ses atours, 
Va cueillir la rose naissante ; 
Vénus, empruntant ses couleurs, 
En paraît encor plus charmante; 
La rose est chère aux doctes sœurs, 
Et le poète heureux la chante ; 
Dans le buisson, pour la saisir, 
La main glisse et brave l’épine; 
Qu’il est doux alors de cueillir 
De l’amour la fleur purpurine, 
Et dans un ravissant loisir 
D’en savourer l’odeur divine! 
Des festins la rose est l’honneur; 
Et dans ces jours où le buveur 
Livre à Bacchus son âme entière, 
Pour lui, moins douce est la lumière 
Que ne l’est cette aimable fleur. 
Sans la rose, que peut-on faire? 
Des sages qu’Apollon préfère 
Lisez les vers harmonieux ; 
Elle teint les doigts de l’Aurore ; 
Des nymphes le bras gracieux 
Lui doit l’éclat qui le décore, 
Et des plus tendres de ses feux 
Vénus entière se colore. 
Dans nos maux sa vertu souvent 
Fut utile au dieu d’Épidaure, 
Et ses guirlandes sont encore 
Des morts le dernier ornement. 
Bien que le temps lui fasse outrage, 
La rose orne encor le bocage, 
Et jusqu’à son dernier moment 
A les parfums de son jeune âge. 
Me faut-il raconter comment 
La terre fit ce bel ouvrage ? 
Alors que, glissant sur les flots, 
Sortit du sein de l’onde émue 
La belle reine de Paphos, 
